AULLIDO DE UN INFRARREALISTA:

Mario Santiago Papasquiaro

(1953-1998)

 

 

“Si he de vivir que sea sin timón & en el delirio”, solía escribir Mario Santiago Papasquiaro cuando le solicitaban sus señas particulares. Poeta itinerante, vagabundo, provocador y exaltado, su poesía pretendió ser la misma llameante caída libre que fue su vida.

 

Su verdadero nombre era José Alfredo Zendejas Pineda, pero lo cambió por Mario Santiago argumentando que José Alfredo sólo había uno y agregó Papasquiaro en homenaje al lugar natal del escritor José Revueltas.

En 1976, junto a Roberto Bolaño y Bruno Montané fundaron el movimiento del Infrarrealismo, el cual consistía en un grupo posvanguardista que celebraba el profundo amor por la poesía, fusionado con una actitud contestataria frente a todo lo socialmente establecido y cimentado sobre una estrecha amistad entre sus dos fundadores y los demás miembros. incluso, rechazaban totalmente la escritura de Octavio Paz y detestaban cualquier tipo de prosa.

 

 

Aullido de cisne, dedicado a su hijo (“mi Rebelión Interna / mi Mocoso Loco”), su mujer (“mi Naranja Inarrancable”), su mamá (“origen de mis días”) y un maestro querido, es un libro que se editó únicamente en formato de PDF libre para su descarga. En la contraportada de éste aparece “Carte d’identité”, con el epígrafe: “Si puedes ser leyenda, para qué ser fosa común”, presentándose como “infrarrealista de la primera hora”, que nació como cisne.

Te compartimos cinco poemas de Mario Santiago Papasquiaro, de su libro: Aullido de Cisne.

 

 

 

Carte d`Identité

Si puedes ser leyenda

Para qué ser fosa común

 

Mario Santiago Papasquiaro / infrarrealista de primera hora ((milita en este movimiento trepidatorio desde su fundación en 1975)) emitió su Aullido de Cisne primigenio en la Ciudad de México -capital de los humillados a raiz- en medio de 1 tormenta eléctrica / la madrugada del 24 de diciembre de 1953 -año de la muerte de Dylan Thomas & Jorge Negrete-.

La cuerda del eco de ese tour de fórceps a capella ((bizonte burilado en la placenta de Altamira)) retumba en el violín de Ingres de estas páginas / que a ojo de buen cubero concentran apenas el 10% de los glóbulos rojos de su ópera primate.

Serpiente de agua en el horóscopo chino / Ocelote en el náhuatl / Capricornio en el occidental / fué en su infancia seguidor de las glorias del Rebaño Sagrado del Guadalajara & en su 1a. juventud subía & bajaba ((sin timón § en el delirio)) por las serpientes & escaleras escherianas de la Dialéctica de la Naturaleza -este desmadre desigual & combinado- con tal impulso / que solo la revelación que le transmitiera el chaneque brigadier José Revueltas: de La tragedia de la especie humana es su carencia de sí lo mantuvo con los pies alados sosteniendo el peso drenado de su cerebelo abierto.

Hoy / mañana & siempre.

Antipoeta & vago insobornable / prófugo de la Nada / ajolote en 1 cascada de aire.

Lo que más ama en la marejada de la vida:

Las hembras platívolas que no cesan de minar la masmédula mítica de los habitantes de esta galaxia-Oliverio Girondo.

Su profesión es darse cuenta.

Su verdad / ninguna.

Su número teosófico: el 69.

Su alter ego / sueño & guía: Edmundo Dantés / Conde de Montecristo. Su máxima ilusión: meterle 1 gol de corner a la ausencia flagrante del viento de Dios Campeador.

Escribe como camina / a ritmo de chile frito.

A tranco firme & sin doblarse.

Entre 1976 & 1978 vivió como chupamirto / olisqueanedo los puntos cardinales de su laboratorio aprendizaje: París / Viena / Barcelona & Jerusalem.

Su mujer le dice de cariño: Ojos de nutria / Boca de glande.

 

 

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CALLEJÓN SIN SALIDA

 

Callejón sin salida / ayúdanos

a ensanchar nuestros sentidos

Tú tan ninguneado

cueva / desierto / metrópoli filosa

árida ranchería / témpano cortante

puente dilatado por 1 gas

que de repente pulveriza

los inencontrables tréboles de 4 hojas

que oxigenan alimentan prestan sus alas

a tus pulmones heridos / a las pezuñas de canguro

con que avanzan tus orillas.

 

Callejón sin salida

tablita pirata

salto de tigre

transpiración entre la niebla 

LSD escurridizo

rostro en el que vemos beber

chupar su fuerza

a las especies más nómadas

de nuestros árboles de fuego

Callejón sin salida

voz de los inquietos

canción de los difíciles

biombo de cerezos

que escogen para sus muecas los travestis

Inyección de bastas

papiro con signos

al que sólo los imbéciles

son capaces de no entregar su vista

Cuna de motines

incubadora de orgasmos

hamaca carnívora

en la que medito los jugos de jazz

con los que saldré más fresco

más brillante / de mis próximos incendios

Aparentemente tú has decidido darnos la espalda

acordonarnos los músculos del cuello

triturarnos los fusibles

jugar con nosotros al festín de los fantasmas

Pero lo cierto en este crucigrama

de barricadas temblonas

camas destendidas

citas inciertas

con lo desconocido intrauterino

Pero lo cierto en este crucigrama

es que la lengua del poeta te visita

el sudor del guerrillero penetra en ti / hasta los ojos

los fetos electrizados del deseo aún insatisfecho

bailan en tus vértebras

forjan sus flautines

prenden sus inciensos en tu pelvis

Mientras tú les sonríes les conversas

les regalas gasolina / soma vibrátil

dentaduras trepadoras que arrancas de ti mismo

& ya puedes considerarte

socio : complice : infrarrealista hermanito nuestro

Crucemos cojos / desgreñados o cantando

los gises polvorientos de esta raya

Callejón sin salida

autostop que me doy a mi mismo

Tu muslo izquierdo: enfermedad

tu muslo derecho: medicina

A la hora en que cierran sus taquillas

los centros nocturnos & los circos

En el momento en que se desmaya la venta de aspirinas

consoladores hexámetros famosos

es que tú apareces

en vías de tatuarnos bajo la piel

el rasguño primero de nuestro más obsesivo autorretrato

& ya hasta te silbamos entre sueños

& preferimos salir contigo & con cero pasaportes

a estas calles / bulevares de moho

pasadizos lechosos / vías directas a la hemorragia ámbar

Callejón sin salida

dinos con 1 ojo

rehileteando 1 pestaña

hacia dónde disparar

suave / febrilmente

nuestra última mirada-picahielo

nuestros últimos cartuchos

remolinos de clara vida & fresco semen

Para la normalidad estamos muertos

para la logística militar no existimos

para las gélidas aguas del cálculo bursátil

nuestras escamas / nuestras hélices

son encías fantasmagóricas

coágulos irresistibles de 1 resplandor

que nos pretenden negar a escopetazos

Pero tú bien sabes

que muy muy dentro de ti

acariciamos probamos tu bocado

rajamos para siempre

las alfombras sin luz propia del horóscopo

Callejón sin salida

callejón de muervida

socio : cómplica : infrarrealista hermanito nuestro.

 

 

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DEUX MACHINA

/ EN LAS AFUERAS

((CADA VEZ MÁS AFUERA))

DE LA ESTACIÓN DEL METRO BELÉN /

 

Para Mowgli 

 

Ya vienen los Reyes

& vienen repránganas

Ya vienen los Reyes

Los Reyes del Reven

Revirados los sueños

Los vuelos colgando del peciolo de 1 precio

Stripers: travestis: jornaleros sudados/ estos Reyes sin redes

Su trapecio es 1 hacha que obedece a su pálpito

Polvaredas de ciudades perdidas

Cagada fresca / junto al manantial /

Husmeadores del rocío perineal que decide la erección

de 1 estrella

No está en oferta vivir a extramuros

Esta noche no hay neón no manchado

Los pastores pepenan calambres

Sus mujeres se masturban frente al control remoto

de sus ciegas tevés

Huele a thinner & a elote quemado

A la celda le están despintando su cielo

El hombre invisible de mi Dios Julio Verne

no me sirve hoy para robar & crecer

Las multitudes estorban el milagro de besar

el suave labio nacido

Pronta su risa / disuelve peligros

: desbarata acertijos :

Que el oro / la mirra / el incienso

se lo sorban los torvos tragones de las superficie

Hay campanas internas

/ más allá del eructo del claxon

& el mudo mundo del loco motor /

A pincel & cantando

A patín de pezuña

Arrastrando los callos

Con el bofe en la mano

La integridad sin rajarse

Ahí vienen los Reyes

Bien firmes

Bien tómbolas

Sólo basta con verlos galopar en la piel de la luna

: los bolsillos rotísimos todo el cuerpo tatuado :

Persiguiendo el impulso

-su loco deseo-

de tirarse clavados

/ sin trampolín de por medio /

Hasta el fondo del fondo del mar.

 

 

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EN EL ZAGUÁN DE LAS NUBES

Porque todos somos,

todos somos,

todos somos los hijos de,

todos somos los hijos de

1 brillante & colorida flor,

1 flor llameante

& no hay nadie

no hay nadie que lamente lo que somos

Canción huichola

 

Para Patricia Rodríguez Acosta

 

Mi patria es este cacto jugoso que arranco de la boca

misma del desierto

:: Lophophora Williamsii ::

/ Universo de botones floreando las palmas de mis manos /

Salta & danza mi destino

Como 1 perro celebrando la bendición puntual

de su alimento

La lengua de Dios me besa con firmeza

& torna & sigue & gira

Devorando el panal de mis pupilas

Está lloviendo

& la huella del diluvio

No es otra que la tierra que hoy piso

A la distancia

Sólo veo el pálpito fruto vivo de mi alma

Mis abuelos -peregrinos- me indican

el camino / pellizcándome

El sudor de mis moléculas

prende el sueño necesario

para que la intrínseca ceguera de mis pies

no decaiga ni en brújula ni en ánimo

La realidad de la belleza

((luciérnaga fugaz))

se posa 1 segundo en mis cabellos

¿Qué viento negro podría romperme el paso

o intentar siquiera cancelar mi canto?

El vientre de mis dientes no deja de masticar

su propia pulpa

Vuelo : trino : zureo : aúllo : salpico : preño :

me exprimo : me desato

Llevo en mí el eco de 1 impulso insospechable

Simiento lunar / manantial de migraciones

Arcilla lodazal de óvulos / visiones & peñascos

Raíz que surge & se evapora

En el zaguán de las nubes

A la luz del relámpago

A 1 salto de besar el alba-pezuña de venado

que acaricia el dulce corazón de Wirikuta.

 

 

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DESPIADADO DE MÍ

 

Para Roberto Bolaño & Enrique Lihn 

 

Estoy en 1 baldío

Abierto en canal

Por la mano firme

de la luna llena

El calor / el polvo

& unas pequeñas luces

-hijas de la comunión

entre 1 parvada de luciérnagas

& unos cuantos juegos mecánicos-

incendian la transpiración de esta escena

Recién ha llovido

& el ardor ha goteado / pero aún no se seca

Las rocolas no paran de entonar La Sanmarqueña

James Dean en espíritu patea hacia el cielo

1 bote no del todo vacío de cerveza

Edward G. Robinson lo recibe en lo alto

& de 1a intención lo rola al hocico de 1 perro

Que elige soltarlo a la entrepierna de 1 pareja

de hermafroditas calientes

Que trotan a brincos & en círculo

 

Mi sed & mi vista se unen al coro:

 

¡Aquí está el pan de la vida!

Mi cuerpo es mi sangre

¡Eros & Tanates!

Está cabrón / valedor

Hay tercias

Hay kuinas

Ai les voy

 

Mientras

-de derecha a izquierda-

La Rueda de la Fortuna-

/vacía/

fosforesce girando

Yendo

&

viniendo

A través de 1 Samsara de sombras.

 

 

Papasquiaro, M. S. (1996), Aullido de cisne, Buenos Aires, Argentina, Editorial Al Este del paraíso.

 

 

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https://www.letraslibres.com/mexico-espana/no-me-rescates-compadre

https://www.poeticous.com/mario-santiago-papasquiaro?locale=es

http://www.memoriachilena.gob.cl/602/w3-article-92537.html

https://poeticas.es/?p=1784

https://scielo.conicyt.cl/scielo.php?script=sci_arttext&pid=S0717-68482009000200010

 

 

diegomontes@adncultura.org